{"id":65310,"date":"2019-05-31T15:17:14","date_gmt":"2019-05-31T14:17:14","guid":{"rendered":"http:\/\/www.trentoblog.it\/riccardolucatti\/?p=65310"},"modified":"2019-06-10T11:14:16","modified_gmt":"2019-06-10T10:14:16","slug":"humili-genere-natus","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.trentoblog.it\/riccardolucatti\/?p=65310","title":{"rendered":"HUMILI GENERE NATUS"},"content":{"rendered":"\n

Detto\naltrimenti: umile o nobile nel vero senso del termine?<\/strong>    (POST 3597)<\/p>\n\n\n\n

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S. Angelo in Colle (Siena)<\/strong><\/em><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

S. Angelo in Colle, una frazione di Montalcino. I miei nonni paterni ci nascono nel 1875 nonno Giuseppe (morto nel 1958), e nel 1879 nonna Maria (morta nel 1972). S. Angelo \u00e8 uno splendido paesino su un colle a 440 metri slm, a far da \u201ccapitale\u201d ai tanti poderi che circondano la campagna sottostante, degradante verso la Valle dell\u2019 Orcia. Al di l\u00e0 del fiume, il Monte Amiata.
Alle spalle del paese, a pochi km, l\u2019Abbazia di S. Antimo<\/strong> (foto qui sotto) e Montalcino. <\/p>\n\n\n\n

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Per certi aspetti, il paese –  rispetto ai poderi \u2013 si poneva come una sorta di moderno \u201ccastello\u201d medievale nei confronti del contado: infatti i \u201cpaesani\u201d in una qualche misura si sentivano pi\u00f9 \u201ccittadini\u201d dei \u201ccontadini\u201d. All\u2019orizzonte, nelle giornate limpide, si scorge l\u2019isola del Giglio e il luccichio del mare. Nell\u2019immediato dopoguerra la mia famiglia d\u2019origine ci passava un mese di vacanza, in estate. <\/p>\n\n\n\n

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Il Monte Amiata da S. Angelo in Colle<\/strong><\/em><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

Noi si risiedeva a Genova. Anni \u201950, non s\u2019aveva l\u2019auto, sicch\u00e8 si prenotava una vettura (ricordo: Fiat 1100 tipo 103 BE, quella con il muso sporgente e i fanali non inglobati nei parafanghi) per andare da casa alla stazione FS di Genova Brignole. Indi biglietto FS \u201cTariffa \u201851\u201d quella dei dipendenti statali, carrozza di seconda classe. A Grosseto si cambia: una vaporiera inizialmente con i soli carri bestiame, presto sostituiti con i vagoni in legno della terza classe. Alla Stazione di S. Angelo Scalo, si scende e si prende la SITA, un vecchio autobus che ci porta a S. Angelo, una \u201ccorriera\u201d con il motore interno, collocato a fianco dell\u2019autista che fungeva anche da bigliettaio e da raccoglitore delle novit\u00e0 dei vari passeggeri che andavano via via salendo durante il percorso. Le strade erano \u201cbianche\u201d cio\u00e8 sterrate, e quella principale era detta \u201cla strada bona\u201d. Dal muretto della \u201cpiazzola\u201d che si affacciava sulla valle, i paesani si sfidavano nel riconoscere l\u2019auto che \u2013 solitaria, in lontananza – transitava in quel momento sulla strada bona a circa 10 km di distanza in linea d\u2019aria, riconoscendola dal tipo di polverone che alzava dalla strada!<\/p>\n\n\n\n

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A sinistra, l’ingresso della casa dei nonni (ai miei tempi, il “chiasso” era sterrato)<\/strong><\/em><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

Il paese contava 350 abitanti e. tranne la farmacia, era dotato di tutto: stazione dei CC, parroco, medico condotto, macelleria, merceria, negozio di alimentari e varie, un fabbro, due falegnami, ufficio postale, un auto noleggiatore, due bar: <\/em>uno DC ed uno PCI.   La farmacia … a dire il vero ve n\u2019era pi\u00f9 d\u2019una, nel senso che i paesani definivano \u201cfarmacia\u201d la cantina di ognuno … I due bar, i due partiti politici. Tutti avevano un coltello a serramanico in tasca: serviva per tagliare il pane, il prosciutto crudo, il cacio o per spiccare un grappolo d\u2019uva o un melograno. Mai un fatto di sangue. Mai. Perch\u00e9? Grazie allo \u201cspirito toscano”. Eccone un esempio: Tizio dice a Caio: \u201cOh te, ma gli \u00e8 vero te tu e sc\u2019hai il bischero gobbo?\u201d<\/em> (alludendo ad un difetto estetico dell\u2019organo riproduttivo del  compare). La risposta \u201cMaremma bona, come \u00e8 chiaccherona la tu\u2019 moglie!\u201d<\/em> Oppure: \u201cMa … voi siete la Sora Emma? Sapeste quante corna v\u2019ha fatto il vostro poro <\/em>(povero=defunto) marito!\u201d<\/em> . Risposta: \u201cSie, perch\u00e8 te t\u2019un sai quelle che gli ho fatto io!” <\/em>E la cosa finiva l\u00ec.<\/p>\n\n\n\n

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Quando si dice “Brunello di Montalcino” …<\/strong><\/em><\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

Ma quelli erano gi\u00e0 tempi moderni.<\/em> Torniamo alle origini. Nonno Giuseppe era l\u2019unico operaio del Comune di Montalcino distaccato a S. Angelo: unico addetto per tutti i servizi della piccola comunit\u00e0. Nonna Maria, casalinga. <\/p>\n\n\n\n

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La “madia” toscana della nonna Maria troneggia nella mia sala da pranzo<\/strong><\/em><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

Nel 1904 nasce la loro prima figlia (zia Clelia, mancata nel 1954) e nel 1912 nasce il mi\u2019 babbo Dario. Il babbo frequenta la terza elementare (aula unica, unico maestro per i cinque anni) e poco dopo va al lavoro in paese quale garzone di falegnameria. All\u2019et\u00e0 di 12 anni lavora alla stazione ferroviaria (loc. S. Angelo Scalo): 9 km all\u2019andata e 9 al ritorno, a piedi, tutti i giorni, con un dislivello di circa 350 m da superare. <\/p>\n\n\n\n

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Giovanissimo Carabiniere Reale <\/strong><\/em><\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

All\u2019et\u00e0 di 18 anni si arruola nei \u201cReali\u201d (\u201cCarabinieri Reali\u201d) e viene traferito in Trentino Alto Adige. <\/p>\n\n\n\n

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Mamma all’Alpe di Siusi (Bolzano), ovvero dalle “piramidi” alle Alpi!<\/strong><\/em><\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

In questi giorni, riordinando vecchie carte, riemerge un vecchio documento, datato Bolzano 22 settembre 1936\/XIV\u00b0<\/em> che attesta che il babbo, carabiniere di 24 anni aveva conseguito il diploma di quinta elementare con la classifica di \u201cBuono\u201d. Successivamente, sempre a Bolzano, consegue il diploma di Scuola Media, da privatista. Gi\u00e0, con la sua non certo ricca paga, si era pagato le lezioni private dalla prof.ssa Concettina Migliorino (insegnante a Bolzano del futuro On.le Berloffa) che poi alle ore 08,00 del 4 gennaio 1941 Dario ha sposato a Genova! Dal certificato di matrimonio il babbo risulta residente a Sant\u2019Orsola (Valle dei Mocheni, TN) e mamma, nata ad Agrigento, residente a Genova, citt\u00e0 nella quale negli anni 1942, 1944 e 1949 siamo nati noi tre figli. Babbo, due anni di prigionia in Germania. <\/p>\n\n\n\n

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Maresciallo, non ancora “Maggiore”, ma ci manca poco …<\/strong><\/em><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

Babbo la sua carriera: Maresciallo Maggiore alla Legione CC di Genova, traferito nel 1964 a Cles (TN) nell\u2019ambito delle \u201ciniziative\u201d dell\u2019allora Com.te Gen.le dell\u2019Arma De Lorenzo.<\/p>\n\n\n\n

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S. Angelo “Sotto i ponti”<\/strong><\/em><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

E mamma? Mamma (Agrigento 1904 – Genova 1981), resta orfana all\u2019et\u00e0 di nove anni: nonna Angelina muore di parto e nonno Francesco, Ispettore delle Imposte Dirette, la fa studiare  in collegio. All\u2019et\u00e0 di 22 anni si laurea in lettere antiche a Palermo, diventa insegnante di scuola media, chiede ed ottiene il trasferimento a Bolzano.<\/p>\n\n\n\n

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Genova, Piazza della Vittoria: nel margine sinistro della foto, spunta nell’ombra lo spigolo della prestigiosa Scuola Media-Ginnasio-Liceo Andrea Doria<\/strong><\/em><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

Poi mamma si trasferisce a Genova, dove si sposa, dove ci alleva, dove insegna nella prestigiosa Scuola Media A. Doria<\/strong>. Quante ragazze di Agrigento, in quegli anni, hanno fatto questo percorso?<\/p>\n\n\n\n

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Nonna materna Angelina, mancata quando mia mamma aveva nove anni<\/strong><\/em><\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

Quanta strada per\u00f2 noi figli, da quel lontano S. Angelo, da quel nonno toscano operaio! Noi tre figli, nell\u2019ordine: Beppe, a Milano, ingegnere elettronico; io … be\u2019, leggete il mio breve curriculum sul blog;  Alberto, a Genova, primario cardiologo. Umili le nostre origini? No, io direi piuttosto \u201cnobili\u201d nel vero senso della parola, nobili come la vita, il lavoro e i sacrifici dei nostri genitori che ora riposano a Genova.
Un abbraccio, babbo, un abbraccio, mamma!<\/p>\n\n\n\n

Ed ora una mia poesia per Terra Toscana: ” La mia Africa” <\/strong><\/p>\n\n\n\n

Disegni a fumetti \/ sogni tascabili \/ in bianco ed in nero \/ riletti cento volte \/ poemi infantili. \/ Vola fra le folte liane \/ spinta ondeggiante altalena \/ nel greto di un dondol\u00eco \/ che cela e che svela \/ infiniti confini \/ sopra i muretti \/ di cinta ai giardini \/ ed ai campanili \/ di chiese lontane. \/ Ossa di pollo od umane \/ spilloni preziosi \/ trattengono chiome \/ del capo trib\u00f9 o di mamma. \/ Guerrieri mai d\u00f2mi \/ orde difese da scudi di rami intrecciati \/ stuoie toscane usate da nonna \/ per stendere i fichi al sole a seccare. \/ Lance appuntite per meglio colpire \/ canne recise nell\u2019orto vicino \/ con la zagaglia da tasca \/ comprata alla fiera \/ a tre cento lire d\u2019un tempo. \/ Zittite le piagge assolate \/ caldo il silenzio \/ striato soltanto \/ dal profumo di Terra Maremma \/ canto di antiche cicale alla sera \/ tigre di casa \/ a forma di gatto \/ in cerca dell\u2019ombra dietro le scale \/ in questo meriggio ormai tardo \/ che sembra in attesa \/ di un qualche evento. \/ Ed ecco \/ appare improvviso allo sguardo \/ dell\u2019esploratore bambino \/ il calabrone che vola \/ armato del nero suo spillone\/ feroce la testa \/ d\u2019un lucertolone \/ spacciato ai compagni di gioco \/ per un coccodrillo neonato. \/ Colori di Siena \/ scolpiti dal tratto \/ dell\u2019acqua de\u2019 fossi \/ etrusca e preziosa \/ linfa africana \/ culla a girini \/ e ad una rana. \/ E sogni anche tu \/ di vivere forse un domani \/ questa avventura lontana. \/E invece \/ ti svegli cresciuto \/ e scopri di non correr pi\u00f9 \/ nemmeno le strade de\u2019 buoi maremmani \/ che lenti trascinano il carro \/ e spingono avanti pazienti \/ il loro orizzonte profilo d\u2019un colle \/ e che l\u2019ossatura di legno \/ di un molle divano \/ ormai \u00e8 la bara \/ di sogni per sempre finiti \/ all\u2019ombra di un fico \/ non tanto convinto \/ nel recitare il ruolo un po\u2019 stanco \/ di finto \/ e per sempre immaturo \/ banano.<\/p>\n\n\n\n

Cosa? Vi \u00e8 piaciuta? Ne volete un’altra? Eccola: “Campagna Toscana”:<\/strong><\/p>\n\n\n\n

La luce accecante \/ sprigiona profumo di terra \/ da zolle rimosse ne\u2019 campi. \/ Le pietre a contorno son ricche \/ di more spinose e di fichi: \/ in siepi sinuose costeggiano il bianco tratturo \/ che porta ad antico podere. \/ Ascolti cicale. \/ Sull\u2019aia \/ un popolo gaio rincorre il mangime. \/ All\u2019ombra d\u2019un fitto pagliaio sonnecchiano cani. \/ C\u2019\u00e8 acqua nel pozzo \/ e lunga catena stridente vi cala una brocca di rame. \/ Profumano i pani appena sfornati \/ e \u2018l fuoco rallegra la propria fascina. \/ Un fiasco di vino sul desco richiuso con foglie seccate. \/ Nell\u2019aria le mosche. \/ La stalla \u00e8 vicina: giumente imponenti frantuman pannocchie, \/ corone regali sovrastano candidi corpi giganti \/ e gran carri stanchi riposan le ruote dal duro lavoro. \/ Filari frequenti ed ulivi perforan la coltre del grano. \/ Colori: \/ la terra di Siena \/ il giallo del sole \/ il verde d\u2019olivo. \/ Prezioso convivio, \/ culture scomparse, \/ memorie scolpite per sempre da tratti d\u2019amore.<\/p>\n\n\n\n

“Toscana … va bene blogger. Ma la tua Genova? Ci sei nato e cresciuto …” – ” Cosa? Volete una mia poesia su Genova? Ecccola!”<\/strong><\/a><\/p>\n\n\n\n

Ricordo di Genova<\/strong><\/a><\/p>\n\n\n\n

Pensavi ad un mondo inventato \/ ed alto volava il pensiero \/ che prima era tuo. \/ Il corpo restava seduto \/ davanti ad un libro di scuola \/ e dentro di te \/ esplodeva la gioia \/ per quella tua fuga segreta. \/ Ricordi? Ti vedi? \/ La penna tormenti coi denti \/ di legno e l\u2019inchiostro ti sporca le dita. \/ La guardi segnare con tratti azzurrini \/ la coltre di neve \/ del bianco quaderno. \/ Raccolto nel caldo d\u2019un\u2019unica stanza \/ da un cielo segnato dai graffi \/ dell\u2019ombra nascente \/ da piccola luce sospesa ad un filo ritorto \/ amica discende la voce \/ del vecchio apparecchio sonoro. \/ Conservi da giorni \/ la carta stagnola del cioccolatino \/ e credi che possa brillare \/ da sola \/ nel buio che attende silente l\u2019evento \/ appena al di fuori dell\u2019uscio \/ di questa cucina. \/ Ti vesti, vai fuori. \/ C\u2019\u00e8 buio in inverno, fa freddo. \/ Tu, speri che piova. \/ Ti piace che lavi le strade, i palazzi \/ che spazzi la costa \/ quell\u2019acqua che il vento impetuoso \/ solleva ancor prima \/ che baci la terra. \/ Ti piace vedervi riflesse \/ le luci stradali ed i fari. \/ Il tram \u00e8 stracolmo: \/ tu resti schiacciato ad un vetro \/ e soffi il calore del corpo \/ sui molti colori dei neon \/ che adornan fuggenti il tuo finestrino \/ a Natale. \/ E dalle sbandate \/ dal peso che ondeggia del corpo, \/ del tram che ora scende ora sale \/ conosci l\u2019intero percorso. \/ E\u2019 tua la citt\u00e0 che ti parla \/ e suo il ricordo che scrivi.
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